В небольшом донецком дворе, где до сих пор сохранились качели с облупившейся краской, вырос парень по имени Стас. Он никогда особенно не интересовался политикой. Его мир состоял из битов, рифм и микрофона, который он купил на последние деньги ещё в девятом классе. Стас писал рэп про улицу, про обиды, про то, как тяжело пробиваться, когда вокруг всё рушится. Его треки слушали в основном местные пацаны да пара-тройка знакомых из соседних районов. Он и сам себя называл аполитичным - мол, мне бы семью прокормить да звук нормальный записать, остальное пусть другие решают.
Но в феврале двадцать второго всё изменилось. Сначала пропала связь с мамой. Она осталась в Мариуполе - отказалась уезжать, говорила, что дом не бросит, что там вся её жизнь. Потом новости стали приходить всё страшнее: обстрелы, разрушенные кварталы, люди под завалами. Стас звонил, писал, просил хоть какой-то знак, что она жива. Ответа не было. В какой-то момент он просто понял - если не поедет сам, то уже никогда её не увидит.
Он собрался быстро и без лишних разговоров. Сказал пацанам только одно: «Я в Мариуполь». Те сначала думали, что шутит. Потом молчали. Кто-то пытался отговорить, кто-то просто обнял и сунул в карман немного денег. Стас взял старый рюкзак, положил туда сменку, пачку сигарет, фотографию матери и маленький диктофон - тот самый, на который записывал свои треки. Оружия у него не было, да и брать он его не собирался. Он ехал не воевать. Он ехал за мамой.
Дорога оказалась долгой и нервной. Пропускные пункты, проверки, серые лица людей, которые уже давно перестали удивляться чужому горю. В какой-то момент Стас оказался среди добровольцев, которые ехали в ту же сторону. Они не спрашивали, зачем он здесь. Просто дали место в машине и кусок хлеба. Когда въехали в разрушенный город, он впервые почувствовал, как внутри всё сжимается. Улицы, которые он помнил с детства, превратились в лабиринт из обугленных стен и разбитого стекла. Но он шёл вперёд, сверяясь с памятью и старыми ориентирами.
Мать он нашёл на пятый день. Она жила в подвале вместе с соседями, почти без света и воды. Когда Стас спустился по узкой лестнице и позвал её по имени, она сначала не поверила. А потом просто заплакала - тихо, беззвучно, как плачут люди, которые уже не надеялись. Он обнял её так крепко, что она даже испугалась. Сказал только: «Всё, мам. Поехали домой».
Обратно они выбирались уже вместе. Долго, трудно, с постоянным страхом, что в любую минуту может прилететь. Но доехали. Сейчас они живут в маленькой съёмной квартире под Донецком. Стас почти не пишет рэп - пока не может подобрать слова. Говорит, что всё, что внутри накопилось, слишком тяжёлое, чтобы уложить в рифму. Но иногда включает старый диктофон и просто записывает, как мама рассказывает, что варила суп из того, что осталось под рукой. Может, когда-нибудь из этих записей родится что-то настоящее. А пока он просто рядом. И этого пока хватает.
Читать далее...
Всего отзывов
7